Eu, calouro, pra vocês, calouros.

Nós, calouros.

Entrei no curso de jornalismo despido de sonhos, no já distante ano de 2008. Desmotivado, percebia, antes mesmo da primeira aula, que não era “a minha”, que não queria, que não iria; a perspectiva de um novo vestibular, contudo, me deprimia, e decidi experimentar, o que quer que viesse, antes de sair em definitivo. Muito viria.

Entre aulas de Mario Sette bebidas no Bigode, bacanais assistidos por cortesia de Bigi e seis horas lisérgicas semanais de espanhol com Medina, foi aberto um tópico, na comunidade da sala no Orkut, de nome “CPF”, escrito pelo notório veterano-aliciador-de-calouros Diogo Madruga, nos contando sobre uma competição jornaleira que seria realizada pelo sexto ano e que, segundo o próprio,

“(...) a CPF desse ano inaugura um novo ciclo, uma nova história, em que (infelizmente) as equipes fundadoras da Copa não estarão mais presentes. Por isso, temos que fazer deste espetáculo algo como nunca se viu antes, para reafirmar como sempre a grandeza de um jornalista quando entra em campo sem o microfone, gravador, celular ou a câmera.”

Ou

“Mas também sempre preparadas para entrar em campo na vertente feminina da Copa, antes que nos chamem de porcos chauvinistas. A Copa Patrícia Poeta concede sempre UM JOGO INTEIRO às garotas, para que mostrem suas pern- digo, habilidades futebolísticas.”

A mensagem na íntegra

Organizamos-nos, escolhemos as três letras que, juntas, melhor nos representariam, vestimos cinza e fomos, ingênuos e carecas, ao Bom de Bola, no Parnamirim, às duas da tarde, participar do jogo de abertura (um amargo 0x3 contra o MAA). Não tínhamos ideia de que, a cada sábado, nesse mês e meio de 2008, éramos um pouco mais turma, um pouco menos calouros, nos tornávamos menos sozinhos e, por fim, na festa de encerramento, festejamos entre amigos, para nunca mais deixar de ser.

Calouros, atenção: não há turma antes da Paulo Francis. Nem tentem. Com o riso amarelo das derrotas mal jogadas, a histeria das meninas (jogando ou torcendo) pelas vitórias (virão um dia, calminha), o álcool que vocês aprenderão a entornar aos litros nas festas e a ressaca do dia seguinte estampada nas fotos que os farão esquecer qualquer significado para autoestima, vão se formando os laços, afetivos e profissionais, que carregarão consigo pelo curso e pela vida. Termino o parágrafo mais meloso da história do blog com um “vocês verão!”.

É 2012, somos mais velhos, alguns até formados, eu nem jornalismo mais faço, sou estudante de direito, a vida veio, nos deu nó e vai-se indo de novo, com tudo o que traz e o que leva. Ficou a CPF; em sua décima edição, é uma moça grande, de festas megalomaníacas, tem seu nome na cidade, sai no carnaval, recebe convidados, ganha até seu dinheirinho, sua irmã caçula deixou de ser “UM JOGO INTEIRO às garotas” pra desfilar também por seis sábados, cheia de pompa e com toda justiça. De igual, as amizades que ficaram e a certeza de que vale a pena. Vale a pena passar o primeiro semestre inteiro planejando, vale a pena cada centavo gasto em camisas, acessórios e cerveja barata, vale se passar por ridículo dançando em campanhas publicitárias feitas por nós, para nós mesmos; vale a pena as saudades todas que pelo resto do ano se sentem.

E por isso eu volto, todo ano, idiota de tão empolgado. Por isso volta Wagner, volta Dio, volta Luiz e volta Gustavo. Volta quem já tá solto pela vida, volta o RYU inteiro e tudo que mais cabe em três letras. Volta quem sabe, e quem pergunta por que, nunca veio.

Nós, uns velhos.

Fica então aqui essa declaração de amor, um tanto emotiva além da conta, um pouco cheia de paixão demais, mas assim também é a Copa. Fica aos calouros o recado. Poucas vezes se é tão feliz no ano como se é nesse mês e meio de paixão demais. 

Com amor e saudade,

Daniel Ferrugem
Vice-Presidente da Copa Paulo Francis